He.

Este va para todos aquéllos que han.

Con los dedos temblorosos de intenciones, me he trabado el destino adjudicándome cruces por el camino.

He.

He escrito tantas cartas de despedida…
Se me han ido los amores y
han regresado al primer quejido,
al primer ápice de ausencia.

He visto el vaso medio vacío
y el océano si se ha terciado,
el mundo no ha tenido ninguna gracia
si era necesario para mi desdicha.

He jugado miles de roles,
sin partida real, sin objetivos.
Me he vestido de arañazos invisibles:
He hecho chirriar la pluma de los poetas;
me he restado un latido de más
por un sufrimiento de menos.

He divagado por eso de divagar,
he fumado por eso de fumar,
he bebido para olvidar.
He sido lo que por defecto debía ser.

He perdido el norte para encontrar un ideal,
se me ha ido la cabeza porque era mi papel,
me he reencontrado y he vuelto a empezar.

Y lo que tengo hoy, gracias a mi camino trabado, es un mapa repleto de cruces con las que me sería trágicamente imposible volver a tropezar.

Desalmada

Me extingo medio descosida;
dilapidando ideas y cerrando puertas,
sin inocencia entre costillas,
aparcada de todo, envejecida;
siendo inmutabilidad fija.

Me sello los labios con dedos pálidos,
no hay palabras en toda yo, no hay nada,
ni prisas, ni ganas;
sólo porcelana fría.

Y el mármol opaco del iris…
Mi caricia se queja;
cansada, yerta.
Vomito bilis por ausencia de alma.

Twisted-Sick

Foto por L.Walser


Hay más muertos en las calles que en las tumbas. Y si nos alejamos de mierdas
metafísicas, que sólo calientan la mente y no el futuro, si nos basamos en datos, en nuestra historia; siempre habrá más muertos que vivos. Y si los vivos para mí están, al menos hoy; más putrefactos que frescos… Entonces, querido Watson, ya me dirás tú; ¿Para quién coño amanece?

Me sobra demasiada gente, si ya es más de ninguna.